¿Por qué me haces esto?

TEMPORADA BAJA

2009-04-23T18:43:00.001-03:00

Se ha roto la caldera del infierno,
los demonios tiritan,
los condenados se helan,
en consecuencia no sienten los suplicios
aunque los prefieren
a las laceraciones del frío.
Un congelamiento cristalino lo cubre todo,
¿qué no tiene ese aspecto el paraíso?
Por el resquicio entre el suelo
(que supo ser áspero y rojizo)
y la puerta de entrada al averno
se sale el aire helado
y el Can Cerbero escapándole,
la vigila a lo lejos.
Ese mismo aire ha escarchado
las márgenes del río Aqueronte,
y como a Caronte
le da más trabajo alcanzar la costa,
ha aumentado la tarifa a dos óbolos.
Los demonios tiemblan más
que los condenados,
¡es insólito!
y empiezan a adquirir
cierto sentido de la estética
ahora que ven sus reflejos en el hielo.
Y el diablo se ríe,
con su sabotaje ha encontrado
la forma de herir
a sus servidores demoníacos,
lo que le faltaba
y por ello fastidiaba.
Pero ahora todos sufren.
Incluso Él sufre,
por gustos decorativos solamente,
odia el aspecto cristalino
de su infierno,
pero qué va a hacer,
así todos sufren.

GERMÁN ZAFFI

2009

2009-01-05T23:36:00.001-02:00

FELIZ 2009 PARA TODOS!

Y a seguir escribiendo, mis queridos bichos raros!

Salud!

Poema XXX

2008-11-03T17:47:00.001-02:00

"Sabrás por la presente que empeoré de vida."
Mariano Maresca

Y puedo traerte
como la noche
y condecorarte de espumas y pétalos roídos.
Como la noche y la muerte, pequeño fantasma…
como los pasos sigilosos del oscuro placer, del último suspiro.

Y el espejo tibiamente
otra vez
me descubre vencida.

Porque las manos se me hielan
y las paredes me gritan lentas madrugadas de asfixia.

Soy otoño para estas sábanas en espiral,
para este viento de muerte volátil.

(y abro la piel para encontrar tus caricias taciturnas)

Es esa sensación de humedad en las pupilas
mientras llueve.
Es esa soledad invisible de espejo más desierto.

MA. SOLEDAD DI PASQUALE

Hoy te pienso

2008-09-23T11:08:00.001-03:00

Te retuerzo en el balde de las soledades.
Te olvido…
(por instantes y silencios).

Te deseo.
Te entrevero en las ramas del porvenir,
enredado a mi cuerpo,
dormido.

Te aplico,
a mis versos
todos.

Te incorporo a los panes
que mis manos amasan.

LARISA CUMIN

Poema XY

2008-09-06T22:31:00.000-03:00

Y te veo ahora
disparado de mil cielos
circundando estos espacios
de mi sangre
Te veo y te renombro
en estas horas
que imaginan tu presencia
Te convierto en papel y palabra. Como ahora
Y me sorprendo
He descubierto un hombre
entre tanto palabrerío.
De verdad
Me siento conmovida
y maravillada.

NATALIA GIGLIOTTI

Escribo

2008-08-31T14:14:00.001-03:00

Para sumar ceros a la izquierda y que cuenten.

Para las puertas de mis manos.

Para que no se seque el alma en el tintero.

Para pasar por todas mis vidas en un solo cuerpo.

Para las realidades de cualquier tamaño.

Para ser el polvo de mis huellas.

Para los colores nuevos entre tantas convenciones.

Para no morir en letras.

Escribo.

NADIA ROMÁN

CierrAbre

2008-08-25T19:52:00.003-03:00

Este es el secreto:
sé tu nombre hasta donde calla

Cuando lo pronuncio,
abrevio lagunas y diptongos

Porque con un beso alcanza
para que mi voz se fugue hacia tu voz

Voz
Vos

Vivir
es una agonía de un segundo

(entre vos y voz)

∞

Tu nombre es lo más parecido a un acordeón,
no se sabe nunca si está dormido, enojado o entre risas

(rara costumbre de orugados)

Siempre comienza cuando acaba,
es decir nunca acaba porque nunca comienza...

(es de a ratos un pincel)

-∞

Tu nombre es el reverso de tu nombre

un reducto, un renombre...

LEONARDO PEZ

¿Por qué me haces esto? VI

2008-08-12T14:15:00.001-03:00

Crónica: Días

2008-08-01T16:56:00.001-03:00

Aplicados a la medición del paso del tiempo, los números redondos suelen resultar impactantes. En cuanto uno se descuida, un acontecimiento que parecía haber ocurrido hace poco, se nos revela sucedido hace 10, 20 o 30 años y nos devuelve bruscamente a una dimensión temporal implacable que, por lo general, queda oculta tras los engañosos pliegues de lo cotidiano.

Experimenté esa sensación en carne propia el año pasado, cuando cumplí los 40. La vuelvo a experimentar hoy, porque estoy cumpliendo 15.000 días de vida.

Decir "quince mil días" conmociona, provoca cierto grado de vértigo. "Quince mil" suena a cantidad de víctimas de un terremoto, o algo así (curiosa asociación ésta, pues no estamos hablando de muertos, sino de vida; a no ser, claro, que incurramos en la licencia poético-filosófica de considerar muertos a los días ya vividos). Pero al mismo tiempo, la magnitud de la cifra desdibuja las singularidades de cada unidad que la compone. Hablar de "quince mil días" disuelve los contornos particulares que cada uno de esos días ha poseído, su carga irrepetible de alegrías, problemas o ilusiones. Decir "quince mil días" permite abarcarlos mentalmente a todos en un sólo racimo, pero a costa de concederles una igualdad intrínseca de la que en realidad carecen.

Quizás por esta misma razón, la primera pregunta que surge ante la inminencia de semejante hito cronológico es: ¿cuántos de esos 15.000 días soy capaz de recordar con precisión? Se trata, intuyo, de un intento -fatalmente parcial y acaso vano- de restituirles la individualidad perdida.

Me caracterizo por poseer una notable capacidad para registrar fechas en mi memoria, pero es evidente que eso no alcanza para impedir que los días recordados constituyan una abrumadora minoría. Puedo enumerar sin dificultad qué día conocí a ciertas personas, qué día presenté cada uno de mis libros, qué día me recibí, o qué día empecé a trabajar, y evocar claramente, al hacerlo, cada uno de esos momentos. Pienso también en fechas vinculadas a la historia del país (11 de marzo de 1973, 1º de julio de 1974, 2 de abril de 1982) e inmediatamente se presentan en mi cabeza imágenes de lo que estuve haciendo los días en cuestión. Lo mismo sucede con fechas vinculadas al deporte y con los sucesivos cumpleaños propios, de familiares y de amigos. Entra, también, en este apretado inventario, el inexplicable registro de ciertas fechas que están allí sin que nada lo justifique (ninguna de las personas que conozco recuerda, por ejemplo, que el 13 de junio de 1974 Brasil y Yugoslavia inauguraron el Mundial de Alemania empatando 0 a 0, o que el 20 de julio de 1976 la sonda Viking se posó sobre suelo marciano, y sin embargo sobreviven ilesos a esta razonable amnesia). En suma: aún con el aporte extra de estas rarezas mnemotécnicas que me distinguen, el listado de días vividos perfectamente identificables constituye un porcentaje demasiado escaso en relación al total.

Primera y paradójica conclusión, entonces: a pesar del asombro que suele provocar mi memoria entre quienes me conocen, el verdadero motivo de sorpresa no está dado por todas las fechas que soy capaz de recordar, sino precisamente por lo contrario, por la descomunal cantidad de días que se han desvanecido para siempre, extraviados sin remedio en la neblina de la rutina escolar, estudiantil y/o laboral.

Claro que esta melancólica comprobación no debería sumirme en el desconsuelo. Después de todo, la mayor parte de los recuerdos se conserva sin fecha precisa de origen. Y lo que en verdad importa es justamente su conservación, no la exactitud matemática de su ubicación temporal. Puede entonces que no logre determinar qué hice con mi vida el 6 de noviembre de 1973, o el 27 de agosto de 1992, pero ¿cómo olvidar la mañana en que me metí por primera vez al mar, la tarde en que terminé de leer extasiado "La vuelta al mundo en 80 días", o el día que "2º C" le ganó el clásico a "2º B" con un gol mío sobre la hora? A la luz de esta certeza, el dato concreto pasa a segundo plano, se vuelve irrelevante. Considerados en sí mismos, los días serían, desde esta perspectiva, apenas un mero envase destinado, en la mayoría de los casos, a sacrificar su identidad en aras del especial contenido que los llena.

Esta preeminencia del contenido, sin embargo, me conduce a un interrogante aún más perturbador que el primero: ¿cuánto de lo que he vivido recientemente habré de recordar dentro de algún tiempo? O dicho de forma más incisiva: ¿cuántas de mis acciones diarias, cuántos de esos compromisos y urgencias que tantas horas me consumen y tantas preocupaciones me generan tendrán la significación necesaria como para ser recordados en una década o dos? Tampoco aquí caben las respuestas definitivas, por supuesto, pero mucho me temo que -por expresarlo en términos suaves- un porcentaje considerable de mis días actuales está sacando boleto de ida hacia la nada con absoluta impunidad.

Es altamente improbable que las proporciones estadísticas negativas de la memoria puedan revertirse por puro voluntarismo, pero deberíamos actuar como si se pudiera. Habría que esforzarse un poco. Sería cuestión, tal vez, de no seguir desperdiciando lastimosamente nuestro tiempo en tantas tribulaciones vacuas. Sería cuestión, tal vez, de aprovechar cada día para meterse en otros mares, descubrir nuevos mundos imaginarios o hacer goles importantes en otros arcos. Sería, tal vez, cuestión de merecer el recuerdo futuro.

Es cierto, quizás ni siquiera así alcance. Quizás permanecer en la memoria sea necesariamente el privilegio de unos pocos días. Tal vez éste no sea uno de ellos. Es probable, entonces, que llegue un momento de mi vida en que ya no recuerde qué fue lo que estuve haciendo este jueves 13 de julio de 2006. Hasta es posible, incluso, que tampoco recuerde haber escrito este artículo.

Sin embargo, lo escribo igual.

Al fin y al cabo, quizás sólo por eso escribe uno: para combatir el olvido.

(julio 2006)

Alfredo Di Bernardo

http://cronicasdelhombrealto.blogspot.com/

Bar literario II

2008-06-11T16:29:00.000-03:00

Nada nos deja más en soledad

2008-03-27T10:38:00.000-03:00

Crónicas del Hombre Alto (nº 38)

NADA NOS DEJA MÁS EN SOLEDAD

"¿Viste que se murió Guinzburg?", me dijeron. "¿Quién?", pregunté por reflejo, como si no hubiese entendido bien, como si en verdad no supiera de quién me estaban hablando. "Guinzburg, Jorge Guinzburg", me confirmaron, derribando así mi incredulidad inicial. "¿Y cómo?", me descubrí balbuceando estúpidamente. Escuché entonces un comentario algo impreciso acerca de una probable afección pulmonar. No era la respuesta adecuada, claro. Mi inquietud no iba dirigida a una cuestión de causas; era una petición de lógica, una búsqueda de sentido. Lo que yo había querido preguntar, en realidad, era cómo podía ser que esa persona se hubiera muerto.
Toda muerte inesperada de un famoso causa conmoción, pero cuando quien muere es alguien que nos hacía reír, lo imprevisto de la noticia parece golpear mucho más hondo. La muerte temprana de un humorista presenta un matiz obsceno del que otras muertes carecen. Y es que, por naturaleza, la risa excluye a la muerte. La combate, la empuja, la aleja. No puede cancelarla, es cierto, pero logra el formidable prodigio de mantenerla oculta por un rato. La hace desaparecer de nuestro horizonte y nos obsequia, por lo tanto, una breve ilusión de eternidad. Tal vez sea por eso que, inconscientemente, uno tiende a incurrir en la errónea impresión de que quien nos hace reír no se puede morir nunca. Y hasta nos sorprende que un buen día nos contradiga haciéndolo.
Decía Pitigrilli que "el humorista es un niño que silba al atravesar las habitaciones oscuras para esconderse a sí mismo su propio miedo". A esta aguda observación faltaría agregarle que nosotros vamos caminando a su lado, llevando a cuestas nuestro propio temor, y que son justamente sus gracias y ocurrencias las que nos alivian el trayecto.
"Nada nos deja más en soledad que la alegría si se va", canta Fito Páez, y tiene razón. Así como el año pasado nos quedamos sin Fontanarrosa, ahora lo perdimos a Guinzburg. Ya no disfrutaremos de su humor inteligente, de su implacable ironía, de sus réplicas demoledoras.
El problema es que la habitación sigue a oscuras y nosotros continuamos pasando a través de ella. ¿Quién habrá de silbar, entonces, para sacarnos el susto?

Alfredo Di Bernardo

Algo se trama

2007-11-04T13:15:00.000-03:00

Espacio Cultural Algo se Trama

Viernes 9 de noviembre de 19 a 22

Centro Cultural La Urdimbre

(San Jerónimo 2523)

Los alumnos de 3º Polimodal de la Escuela de Artes Visuales Prof. Juan Mantovani de Santa Fe organizan una muestra de sus producciones realizadas en los distintos trayectos artísticos: dibujo, pintura, video, animación, historieta, fotografía, escultura y cerámica. La invitación es para el 9 de noviembre de 2007 en el Centro Cultural La Urdimbre (San Jerónimo 2523) a partir de las 19.

Además se presentará la Antología Literaria Santafesina Ilustrada "La Luz de los Decires III. Efímera huella, eterno reflejo" realizada por los mismos estudiantes sobre textos de distintos escritores locales que estarán presentes en dicha oportunidad y que fue coordinada por la profesora María Alejandra Tiraboschi.

El cierre estará a cargo de un quinteto de la Jazz Ensamble Junior de la ciudad de Santa Fe.

La entrada al espacio cultural será la entrega de un libro infantil para la biblioteca de la escuela Pedro de Vega de la ciudad de Santa Fe.

La iniciativa de Algo se Trama se vio fundada en la propuesta y necesidad de los alumnos de montar una muestra en un centro cultural de la ciudad. La formación, enmarcada en distintas vertientes de las artes visuales, motivó a los estudiantes a vincularse con otros espacios, de convocar a un público y de poder producir y gestionar su propio escenario. Además. otro desafío fue cómo hacer posible la convivencia en un mismo encuentro de diferentes lenguajes y disciplinas, como son junto con lo visual, la música y la literatura.

Saltando la rayuela

2007-10-17T00:43:00.000-03:00

Sí Babs, sí. Sí Babs, sí. Sí Babs, apaguemos la luz, darling, hasta mañana, sleep well, corderito atrás de otro, ya pasó, nena, ya pasó. Todos tan malos con la pobre Babs, nos vamos a borrar del Club para castigarlos. Todos tan malos con la pobrecita Babs, Etienne malo, Perico malo, Oliveira malo, Oliveira el peor de todos, ese inquisidor como le había dicho tan bien la preciosa, preciosa Babs. Sí Babs sí. Rock-a-bye baby. Tura-lura-lura. Sí Babs sí. De todas maneras algo tenía que pasar, no se puede vivir con esa gente y que no pase nada. Sh, baby, sh. Así, bien dormida. Se acabó el Club, Babs, es seguro. No veremos más a Horacio, al perverso Horacio. El Club ha saltado esta noche como un panqueque que llega al techo y se queda pegado. Podés guardar la sartén, Babs, no va a bajar más, no te matés esperando. Sh, darling, no llores más, qué borrachera tiene esta mujer, hasta el alma le huele a coñac.

Homenajes en la Peña del Regalador

2007-08-26T21:13:00.000-03:00

Nuevamente, en el marco de la Peña de Alfredi di Bernardo por los 5 años del Regalador, algunas de las integrantes del grupo literario sub 20 (ex sub-20, ahora llamado "juvenil") realizaron los respectivos homenajes a sus autores preferidos.

El texto que acompaña las fotitos de estas muchachas es mi homenaje a Cortázar, que es diferente al de la vez pasada, solo por eso.
Saludos a todos, chicuelos, y desde el proximo encuentro empezamos de nuevo con la revistita???
July

Queridísimo lobo,
¿En qué parking me esperarás?

Se me hacen agua las manos intentando retener ese hilito que tiembla y se escapa, esa Osita que sabe que es imposible, que será la aventura final, que después de tanta hermosa ficción se acerca imparable, ineludible, lo que conocemos –o no conocemos- como realidad.

Se me hace imposible detener la angustia de tanta sangre,
Contener la alegría de tantos parking
Esconder la vergüenza de los horrores floridos

¿cómo no enamorarme de tu paz y tu dolor?
¿cómo no seguir buscándote por todas las páginas que escribiste, que alguna vez tocaste, que te hicieron temblar desde adentro del cuerpo?

Lobo, la lucha no termina.
¡Se hace de noche y queda tanta revolución en las manos!

Pero hay algo que según parece no quedó muy claro:
La revolución no es el sueño eterno que todos esperan que sea

La revolución está en tus ojos, Lobo
en cada casillero de la Rayuela,
en cada huella del Mandala
en quien te busca, en quien te lee.

Y la lucha no termina, te juro
Porque más allá de la autopista empieza el verdadero viaje:
Marsella no es el final de la historia
Y el hilito de agua que se te escapó de las manos
Se escurrió lentamente para quedarse en tu eterno París...

Creéme, Julio, que no te espero. No.
Yo no te espero.
Yo sólo busco las flores amarillas que me dejaste en los renglones
Sólo busco contagiarme de tu inmensa sed de palabras,
de poéticas
de mundos posibles

Y sueño con darte un abrazo que te devuelva de un tirón a tu autopista
Y sueño con una revolución desde tus manos
Y sueño, queridísimo Lobo
Con que algún día

puedas leer estas palabras.

Ma. Julia Ruiz

Importado de Venezuela

2007-07-27T13:29:00.000-03:00

Hay todavía puentes por atravesar

Faroles escondidos en la noche
que tendremos que encender
con ambas manos
desnudas

vocablos luminosos que
guiarán nuestros pasos en
la
sombra

pájaros por sentir
revoloteando en la
sangre

minutos por soportar

calor por sentir

hay
todavía
vida
por
absorber

Arturo Castro Godoy

El Negro

2007-07-24T16:35:00.000-03:00

Pido prestado a Liniers y a Alfredo para homenajear a quien tanto lo merece... ¡Que lo disfruten!

Santa Fe, agosto de 2001.-

Acerca de una carta a Fontanarrosa que jamás será escrita

(Desgrabación parcial de mi última sesión con el analista)
(...)
-Pero mire usted qué interesante. Así que ahora el problema que no lo deja dormir es una carta.
-Y bueno, doctor, qué se le va a hacer. Para mí no es nada fácil esto; tengo que escribirle a Fontanarrosa y no sé bien qué ponerle.
-Siempre es difícil hallar las palabras necesarias para dirigirse a una mujer. Por lo pronto, me parece que usted debería dejar de imponer en el trato esa distancia tan horrible. Parece un empleado del IAPOS llamando a la gente: "Fontana, Rosa", "Pérez, Roque".
-¿Una mujer? No, doctor, no es una mujer. Fontanarrosa es un apellido. Al que tengo que escribirle es al dibujante, al humorista, al escritor. Al "Negro" Fontanarrosa. ¿Lo conoce?
-Sí, sí, cómo no. Yo siempre leo la página de chistes del Clarín. Me encanta el Loco Chávez y mucho más el Mago FaFa. Pero bueno, en fin, acá estamos para que usted me cuente su problema. Lo escucho.
-Le explico. Resulta que la semana pasada, Fontanarrosa estuvo en la Feria del Libro y yo tuve la ocurrencia de darle un cuento mío para que lo leyera. Yo pensé: "en una de ésas le gusta y me escribe". Pues bien, el otro día anduve por el Correo, y encontré dos cartas en mi casilla. Agarré la que estaba arriba y casi me muero. Me bastó la primera ojeada para reconocer esa "F" de inmediato. Le juro que me quedé sin aliento.
-La "F" de Fontanarrosa, obviamente.
-No, la "F" de "Financiera". Yo sabía que en cualquier momento me iban a intimar. Hace tres meses que no pago el crédito.
-Bueno, pero la otra carta era de él, ¿no?
-Sí, sí, claro. ¿Se da cuenta? No sólo le gustó mi cuento, sino que encima tuvo la gentileza de hacérmelo saber. Es una hermosa actitud. Por eso, me pareció que tenía que hacer algo para retribuir aunque sea mínimamente su gesto. Así que le escribí una carta extensísima, muy sentida, pletórica de gratitud.
-Me parece muy justo y muy sano.
-El problema es que cuando la terminé, me puse a releerla y me pareció que limitarsea decir "gracias" ante un gesto como el que tuvo es incurrir en una cortedad imperdonable. Esa palabra no abarca todo lo que quiero expresarle.
-¿Y qué hizo con la carta?
-La rompí.
-¿Cómo que la rompió?
-Y sí, la rompí. Pero le escribí otra.
-Ah, bueno. ¿Y sobre qué le escribió esta vez?
-Le dije que yo admiro profundamente a las personas con talento y a las personas con inteligencia. Le dije que cuando esas dos cualidades se dan juntas en una misma persona, la admiro todavía mucho más. Y le dije que si además van de la mano con el humor, entonces siento una admiración al cubo. Ante un Dolina, un Quino, un Les Luthiers, un Woody Allen, no puedo menos que sacarme el sombrero.
-Claro, y me imagino que a Fontanarrosa lo habrá incluido en esa lista.
-¡Por supuesto! ¡Usted no sabe la cantidad de carcajadas que me ha provocado este hombre! Nunca he podido entender cómo hace para que no se le agote la creatividad.
-Hace bien en no reprimir sus sentimientos.
-Exacto. Me gasté en elogios. Cuatrocientos treinta y siete adjetivos connotativos, tenía la carta. Qué digo carta; eso no era una carta. Era un encomio, una loa, un panegírico.
-Dios mío, desde que descubrió en la computadora el diccionario de sinónimos está insufrible. ¿Y qué hizo al final con su carta?
-La rompí.
-¿Cómo que la rompió?
-Y sí, la rompí.
-¿Por qué no la mandó?
-¿Está loco? ¡A ver si todavía Fontanarrosa piensa que soy un cholulo obsecuente! Debe estar podrido de los pesados que le dicen "genio", "ídolo", "maestro".
-¿Le parece? Mire que a los artistas les encanta que los halaguen.
-Sí, pero hay que hacerlo con cierto sentido de la ubicación. Y sobre todo con originalidad. Si uno va a robarle parte de su valioso tiempo a un artista, que por lo menos implique un esfuerzo creativo.
-Ajá. ¿Entonces?
-Y...se me ocurrió homenajearlo de un modo más sutil y simpático.
-¿Cuál?
-Mandándole mi agradecimiento con un dibujito humorístico.
-Así que un dibujito humorístico a Fontanarrosa. Pero mire usted qué apropiado. ¿Por qué no le manda una canción a Serrat, ya que estamos?
-No se burle, doctor.
-Es que ya se lo he explicado una docena de veces. Eso se llama “neurosis de fracaso". El sujeto vive buscando metas inalcanzables sólo para sentirse frustrado. ¿Se acuerda de cuando quiso seducir a Martina Navratilova?
-No sea injusto. Yo soy muy consciente de mis limitaciones. Sé perfectamente que el mayor aporte al arte que puedo hacer con un lápiz en la mano es prestárselo a un dibujante. Esto buscaba ser simplemente un acto simbólico.
-¿Y qué dibujó?
-Lo pensé bastante, pero finalmente me decidí por un Mendieta.
-Amarrete. Seguro que lo eligió porque lleva menos tinta que dibujar a la Eulogia.
-No me cargue, doctor. Usted no sabe lo que me costó. Me pasé seis horas trabajando. Rompí catorce hojas canson, y seis plumines. Gasté un frasco entero de tinta china y arruiné dos manteles. Cuando lo terminé, fui corriendo entusiasmado a mostrárselo a mi señora y me dijo: "¡Ay, qué lindo! ¡Te salió igualito, Rin Tin Tin!". Se imaginará mi frustración.
-Quizás su esposa sufre de "síndrome de distorsión canina", una derivación de la paranoia que produce en el sujeto notables confusiones en la percepción de estos animales. Pero no se preocupe; hay casos peores. Yo tenía un paciente que invariablemente confundía las camisetas de los equipos de fútbol.
-Pero eso no parece tan grave
-No se vaya a creer. El año pasado se fue de vacaciones a Río, quiso congraciarse con unos muchachones que jugaban un picado en la playa y, viendo los colores de los gorros que llevaban puestos, les gritó "¡Pra frente Vasco Da Gama!"
-¿Y qué pasó?
-Eran del Flamengo. Una lástima; lo cargaron en el bondinho que sube al Pan de Açucar y lo arrojaron a la Bahía de Guanabara. Pero bueno, ¿en qué estábamos?
-Estábamos en que rompí el dibujo.
-Ah, sí. ¿Y qué hizo entonces?
-Decidí intentar una nueva carta, pero esta vez fui mechando, entre frase y frase, referencias puntuales a la obra de Fontanarrosa. Como guiños de complicidad, ¿entiende?
-No, no entiendo.
-Claro, yo le escribí para agradecerle, y testimoniarle mi admiración, etc., etc., pero cada dos renglones le iba metiendo bocadillos tipo "mal pero acostumbrao", o "ahijuna con la lobuna". Le hablé de "El Cairo", le mencioné como al pasar a Boogie, a Jota Jota Serenelli.Como para que el tipo se dé cuenta de que uno ha seguido su trayectoria, ¿vio?
-No está nada mal. ¿La terminó?
-Sí, la terminé. Dieciséis carillas. Con noventa y tres citas textuales, notas al pie, índice, posfacio y bibliografía consultada. Una joyita.
-Tengo miedo de preguntar qué hizo con su joyita.
-La rompí, doctor.
-Me lo imaginaba. Seré curioso, ¿por qué la rompió esta vez?
-Porque es un recurso de lo más bajo, doctor. Demagogia barata. Cholulismo sofisticado.
-Pero si no me equivoco su intención es lograr que este hombre se sienta bien al leer su carta, ¿verdad? Entonces es válido que le hable de cosas que para él sean importantes afectivamente.
-Justamente, ése fue el leit-motiv de mi quinto intento. Le escribí una carta con un lenguaje futbolero, plagado de referencias a Rosario Central. La idea era crear un texto emotivo, conmovedor. Entonces le tiré como al pasar formaciones del pasado, le mencioné a Landucci, a Mesiano, a Bóveda, a Gramajo. ¡A Aldo Pedro Poy! ¿Se imagina? El tipo lee ese nombre y se le pianta un lagrimón. Hasta le conté que la primera revista "El Gráfico" que me compró mi viejo (año '70) lo traía a Poy en la tapa.
-Mi notable perspicacia me indica que también rompió esa carta.
-Por supuesto, doctor. Era un recurso todavía más bajo que el anterior. El tipo iba a pensar que me estaba haciendo pasar por hincha de Central para caerle simpático.
-Eso es altamente improbable. Cualquier aficionado al fútbol que lea un cuento suyo se da cuenta de que esa melancolía que campea en sus relatos sólo puede haberse desarrollado siendo hincha de Colón.
-Será como usted dice, doctor, pero lo cierto es que estoy desorientado. ¿Qué hago, entonces? ¿Qué le escribo?
-Lo siento mucho, pero se terminó su hora. Lo espero el próximo jueves.
-No me deje así, doctor, déme un consejo.
-Mire, qué quiere que le diga; ya me tiene podrido con esta cuestión. Acabemos de una vez con "la gansada". Para mí, Fontanarrosa "ha vivido equivocado". Le digo más, yo lo prefiero a Sendra. "No sé si he sido claro".
(...)

___________________________________________________________________
Ahora sí, en serio: mil gracias por el comentario y por la gentileza de mandármelo.
Un saludo cordial de

Alfredo Di Bernardo

PD: ¿Será factible consultar a la Hermana Rosa acerca de las perspectivas de Colón en el Apertura 2001?

Carta Abierta a Joaquin Sabina

2007-07-12T20:23:00.000-03:00

CARTA ABIERTA A JOAQUÍN SABINA

Mira, Joaquín, antes que nada me gustaría aclararte que no tengo nada personal en tu contra. No soy uno de tus admiradores incondicionales, es cierto, pero reconozco que, en general, me gustan tus canciones (algunas de ellas, incluso, me parecen realmente excelentes). Además, tú me caes simpático. De manera que no te predispongas mal hacia mí por estas líneas que te escribo: no me mueve, al hacerlo, ningún fanatismo inquisidor. Te preguntarás, entonces, a santo de qué las escribo. Pues bien, digamos que lo hago con el fin de denunciar una flagrante injusticia de la que somos víctimas decenas de miles de hombres argentinos. Una arbitrariedad enojosa de la cual -por cierto- no eres el culpable sino apenas la excusa o, en todo caso, el detonante. Me refiero a una serie de ingratas consecuencias que acarrea este curioso fenómeno (¿social?, ¿cultural?, ¿sexual?, ¿sentimental?) que te tiene por feliz protagonista, este amor fervoroso y desbordante que te profesan las mujeres. Me refiero, Joaquín, a ciertas amargas derivaciones de este frenesí femenino colectivo que excede largamente el insatisfactorio argumento sociológico de la relación entre el público y sus ídolos, esta devoción situada a años luz de la histeria que despiertan un Ricky Martin o un Chayanne. Porque, Joaquín, convengamos que lo que esas mujeres sienten por tí es un enamoramiento mucho más sustancioso que una excitación de quinceañeras hacia el galancito de moda. Ignoro hasta qué punto eres igual al personaje que construiste a través de tus canciones. No sé, tampoco, si la construcción de ese personaje fue algo premeditado o si la cuestión se escapó de tus manos. No importa; en cualquiera de los casos, lo que cuenta es que miles de mujeres te adoran hasta el delirio. ¿Te muestras vago, noctámbulo y atorrante? Ellas te veneran igual. ¿Te dices cínico y escéptico? Ellas te lo perdonan. ¿Te confiesas militante de todos los excesos? Ellas te lo consienten. ¿Te reconoces pecador reincidente? Ellas te absuelven. Peor aún: manifiestan con descarado entusiasmo sus intenciones de ir al infierno contigo. Como comprenderás, Joaquín, la situación de todos los hombres que no somos tú es radicalmente diferente. Lejos estamos de gozar de los mismos privilegios con que las damas te han ungido. Aquí, en los trabajosos parajes de la cotidianeidad, imitar tu filosofía de vida constituye una osadía que se paga con intereses usurarios. Una noche de parranda escandalosa con amigos puede costar un abandono aún más escandaloso. Un elogio desmedido hacia la delantera de Carla Conte o la retaguardia de Pampita puede despertar impredecibles efectos secundarios. Un comentario sarcástico sobre la vida en pareja o la institución matrimonial puede provocar hirientes reprimendas, más punzantes que un bisturí. Dime, Joaquín, ¿por qué a ti las mujeres te festejan lo que a nosotros nos cuestionan? ¿Por qué suspiran cuando declaras cosas que, puestas en nuestra boca, sólo generarían la más incontrolable de las iras o el desprecio más tajante? ¿Por qué tus vicios son ensalzados como virtudes y los nuestros -que son tan parecidos a los tuyos, fíjate tú qué paradoja- son causales latentes de divorcio? ¿Por qué te prefieren, Joaquín, aunque tú te empeñes en encarnar el manual viviente de los malos maridos? Podrás decirme que ahí radica justamente el meollo de la cuestión: que tú no eres el marido de todas ellas, y que ellas tampoco te quieren para que lo seas. Ya lo explicó Balzac: "Es mucho más fácil quedar bien como amante que como marido, porque es mucho más fácil ser oportuno e ingenioso de vez en cuando que todos los días". Buen punto, sí, pero las cosas no son tan sencillas. Porque te aseguro que ni aun jugando el rol de amante ocasional podemos aspirar a obtener un beneplácito equivalente. ¿Qué pasaría si intentásemos dibujarle a alguna señorita un corazón debajo de su falda? Seguramente recibiríamos a cambio una contundente bofetada o una denuncia por abuso deshonesto. ¿Y si incitáramos a alguna casada infiel a que utilizar el cristal de su foto de bodas para el último gramo, o le propusiéramos a una dama merendar besos y porros? Nos mirarían horrorizadas, nos insultarían, nos tildarían instantáneamente de abyectos y de enfermos. Y sin embargo a ti, por escribir cosas como éstas, te idolatran. No hay derecho, hombre, no hay derecho. Un amigo aficionado a incurrir en reflexiones cuasifilosóficas me dijo hace poco, tratando de consolarme, que tal vez las mujeres se entusiasman con tus planteos sólo porque los haces en tus canciones, y no en el contexto de una relación real. Se preguntaba mi amigo cómo reaccionaría cualquiera de tus admiradoras si, al llegar del super protestando por el precio de la carne, tú la recibieras atajando su indignación con un cortante "no me pidas llegar a fin de mes". Tal vez tenga razón; tal vez tu función sea justamente ésa: ocupar el rincón de la fantasía en el corazón de miles de mujeres. Quizás las ayudas a reflotar ilusiones vencidas, a apuntalar secretos anhelos, a vengar íntimas frustraciones. Puede ser; la hipótesis parece atinada. Pero no evita que nos sigan midiendo con distinta vara. Y cualquiera sabe que es imposible competir exitosamente contra las fantasías. En un par de semanas te irás de la Argentina, y el alboroto que has causado con tu visita seguramente se apagará. Sé, sin embargo, que nuestra incómoda posición no variará en absoluto después de tu partida. Ellas no se olvidarán de tí, Joaquín. Ni aunque vuelvas a estar lejos. Ni aunque pasen diecinueve días y quinientas noches.

Alfredo Di Bernardo

A Pablo Neruda, por su canto

2007-06-30T23:10:00.000-03:00

A Pablo Neruda, por su canto

Canto este canto como quien canta a quien ama inmensamente
A quien titila en el espacio amando una idea mal hecha, maltrecha
Detrás de las piedras y los arrabales. Te canto
A vos, amigo amante compañero
Que pudiste cantarle a la ceniza de la muerte sin temerle
A vos, poeta de amor y de lucha
Que le cantaste a mi tierra con todos los colores de la voz y no te enmudeció y la seguiste amando… así a la tierra, Pachamama
Me saco la galera ante usted… compañero
Me someto a esta América que no escribe y que ha quedado malsana de tantas miserias
Me quedo con 500 años… de un látigo que castigaba al que no era culpable
Uno dos tres cuatro cinco…las estrofas de mi canto, la mensura en silencios de tu sonrisa…
Seis siete ocho nueve diez… un par de látigos y mi gaucho pobre detrás, refalando estaqueando. Silencio.
Diez veinte treinta cuarenta cincuenta… no hay cuentas de la edad del dolor…
De esta Latinoamérica que atrapa y sorprende… que duele. Como te dolió a vos compañero y saliste a acariciarla con palabras…
A esta, Nuestra Latinoamérica incompleta y boba, desnutrida, plagada de besos de mártires de zapatistas de canciones de olvidados de Héroes NN…
Nuestra Latinoamérica de desaparecidos de silencios, de indios de gauchos de zambos de cholos de negros de poetas de compañeros…
Canto, a pesar del hambre roto de los hombres, te canto. A pesar de este silencio insoportable que sacude las entrañas. Para gritarte en el papel que te amo y que te odio, hermano, patria en tinieblas,
muerte sacudiendo en las esquinas el pasado sin tiempo
el dolor sin estrofas la vida clavada en la garganta
Canto, porque me quedan las manos, pequeñas y frías, pero me quedan las manos…

Natalia Gigliotti-

Ay, chango...

2007-06-26T02:24:00.000-03:00

Tus formas de adueñarte de los caminos y detener la ciudad. Y en el fondo no lo lamento. Porque al ritmo de tus pasos y tus parpadeos, el suave vislumbre de tu mirada… encuentro las orillas de los ríos que me pueblan las mejillas y la voz. Y do-re-mi-fa-sol-la-si… y sigues hablándome al oído, chango. Sigues licuándome la sangre de temblores y balbuceos.
Y detener la ciudad se resume, quizás, a caminar apretando mis dedos contra los tuyos. De la mano, mi amor… de la mano… los sauces se vuelven vulnerables tréboles revolucionarios a mis pupilas, la gente se besa y se recita estribillos de Silvio, el humo se vuelve verano y primavera y cursilería: y no lo lamento. En el fondo no lo lamento.
Te miro a los ojos… esos ojitos de noche, y tiemblo. Las palmas de las manos me transpiran, el cosquilleo en el ombligo y la taquicardia. Y ese beso, chango… ese beso que me das –siempre el primero de todos los besos- como si te conociera de apenas un otoño o de toda la vida. Y tu cuerpo… ese Pont des Arts de piel y niño. Y el París de tu boca, y el cielo de tus abrazos… Ay, chango, cual cíclope de boca en boca me desnudas el alma. Y ese vientito en la cara, mientras me tomo a tu cintura y dejo que me ames, y dejo que me lleves al fin de todos los mundos… de ojos cerrados y sintiendo cada latido que lleva tú nombre.
Y saberte a mi lado. Caer en la gloria de verte dormir asomado a mi pelo. Me vuelvo una niña cada vez... Y me dejo caer en esos párpados, tan tuyos, que me quitan el aire y me salvan.
-Un té de Menta Peperina… para él.
-Un cortado pequeño… para mí…
Tu mano jugando en mi espalda, y el “Te amo” al oído, chango. Dos palabras temblándome en el cuerpo… hasta el último rincón y el último silencio.

María Soledad Di Pasquale Sánchez 25/06/07

Buscando nuevos géneros...

2007-06-24T17:38:00.000-03:00

Y de esa búsqueda, resultó el Género Epistolar
primera entega... Leo Pez-July Ruiz

Compañera de estas galaxias:

Estamos frente a frente, vis a vis como le gusta decir a los presumidos, comparándonos por la extensión de nuestras coplas, o por el feedback que configuramos en la ronda del mate. Un mate imaginario, por el que rumbean versos como sustento, como paredes internas de nuestra biblioteca.

Transcurre el mate imaginario, con escasa luz de oficina, aunque con mucha claridad en las luciérnagas que revolotean a nuestro alrededor como crisantemos oblicuos. Y en medio de mí y de las circunstancias, me decido a escribirte, a pesar de no ser diestro con la pluma como con los sueños.

(Los intervalos corresponden
a las cecas)

Te habrás aburrido ya de mis controversias de entrecasa; siento que a veces uno es un eterno cabriolo sin sentido, o un garabato de la mañana que se transforma en el protagonista de nuestros sueños (nueva alusión consciente del inconsciente) Por eso te hablo de lo cotidiano, aquello que querrás saber de mí, cuándo debo ir al dentista o si conseguí laburo en algún lado. ¿Dónde mierda dejé la yerba? No importa.

Imagino una ronda interminable, ¿vos? ¿Creés que el mate es una pared o un cuchillo? Si no te cansan estos puñales teledirigidos pero auténticos, no me lo agradezcas. Los mates no se agradecen. Espero tu teoría de las yerbas, ya que alguna vez quizás el tiempo nos coloque en nuestro lugar, y así seamos nosotros, los instrumentos de un diálogo que comprende al universo y lo dibuja con tiza.

Fin de la ronda;

L.

Querido Juglar

¡Cómo no responder ante tal iniciativa! Si bien, creo, tenés sabido que el género epistolar se me disuelve en las manos como se disuelve la música en los latidos del aire, haré mi mejor esfuerzo para sentirme digna de tan grata ocasión.

-espacios en blanco -

¿Qué puedo responder? ¿qué puedo decir? Primero que nada, muchas gracias por los intervalos: el humo se hace más espeso cuando no hay poesía para respirar, y las colillas se apilan en el cenicero como luciérnagas ardientes.

No creas no ser diestro en estas cuestiones; si por fin puedo poner en uso esta frase del gran Manco Cervantes, puedo decirte sin problemas que la pluma es el lenguaje del alma, que nos sobran los años para aprender a DECIR de todas las formas posibles, que no se termina la vida sin reinventarse, que podemos buscar nuevos rumbos
nuevos mundos.

-intervalo de incienso-

Acepto cada ronda del mate que pueda llegar hasta mis ojos. Entre el polvillo verde y los palitos flotantes espero encontrar la respuesta de porqué uno se siente menos solo.
No sé, cuestiones metafísicas que me planteo como se planteaba Oliveira, mientras jugaba a ser malabarista desde una ventana en Buenos Aires. Delirios cósmicos, al fin.
Pero eso sí: no puedo dejar de plantearme esta sana costumbre de versificar el universo. Creo que te pasa lo mismo ¿no? Juglar es una linda manera de llamarte. Espero que no te ofenda tanta complicidad.
Te dejo colgada en el capítulo 43 de la Rayuela todas las teorías sobre yerbas que pude alguna vez pensar o sentir, pero no decir. Si, el maestro se adelante, siempre.
Y te dejo los restos de cenizas para que dibujes algunos garabatos en la pared, pero eso sí: no te olvides de mi nombre.

Espero otra ronda, pronto.

A nuestros padres!

2007-05-26T01:17:00.000-03:00

Aclaración: Faltan las fotos y textos de Josefina Dalla Fontana (para Olga Orozco) y de Natalia Gigliotti (a Pablo Neruda) que vienen en la próxima!

IV

Basado en un poeta real

Creo que Mario tiene razón
La poesía es un altillo de almas
desoladas petisas cursis
También es la arteria por donde circulan los hábitos
y se dibuja la conciencia...

Porque cuando sangramos nuestras penas,
sangra la belleza, Mario, y vos lo sabés bien.
Somos poetas y además hacemos explotar con una auscultación quirúrgica
las estrellas y, en mil pedacitos, las hacemos iguales a nosotros, pedacitos de plural.

La poesía no sirve
para amantes ni para odiantes,
es madera y dios...

Creo que tenés razón, Mario.
A veces olvidamos la lamparita de aceite encendida
y el altillo parece una fiesta bochornosa de pobre luciérnagas,
pero no deja de ser (la poesía) uno de esos vitrales para la tristeza.

Escribimos para que en este sótano invertido,
en este cielo nitroso y de tercer mundo,
en este drenaje de la vida,encontremos a alguien como vos, amigo Mario, que nos enseñe a no temer la muerte.

Leonardo Pez

A JULIO

Qué lindo sería, tocayo
poder regalarte una rayuela
llena de calidoscopios
que te conmuevan hasta las costillas
en un vapuleo interno.

Que lindo que sería
invitarte a saltar conmigo,
en el mismo patio de la infancia
que a veces abre la puerta despacito
y vuelve a llamar.

Que lindo, de verdad
que te unas a este movimiento de gorrión,
me agarres la mano
y saltes conmigo
por todos los instantes de la niñez

por todas las parcelas de la vida
que dibujé para vos con tizas de colores
con libros y jazz
con mates y juegos

Serías siempre bienvenido
a analizar la orientación de mis gatos,
mis pequeñas esfinges peludas
que cantan indiferentes del mundo.

Qué lindo sería traerte en un Happy New Year
y que me cuentes donde termina tu lucha
y empieza la mía

Que lindo, ahora
ver todo lo que me dejaste sin haberme conocido,
ver tu legado de cronopios y Magas
creciendo en las paredes de mi vida,
tapizándome las horas
enraizándose en los talones
hasta correr convertidos en tinta
ahora despilfarrada por mi.

Que lindo,
pero qué lindo sería, tocayo
poder tomar esas manos

tomar de entre la magia que duerme en esas manos
una tiza de canela
para seguirte en el laberinto irrevocable de la ficción
que atraviesa la vida.

Que lindo tenerte y sentirte latir en mis ojos,
entre tus letras

que lindo tocayo
haberte conocido.

Ma. Julia Ruiz

DESNUDOS TUS OJOS

A Alejandra Pizarnik.

“Ahora que el silencio te envuelve por dos veces en sus alas como un

manto:

en el fondo de todo jardín hay un jardín.

Ahí está tu jardín,

Talita cumi.”

Olga Orozco

Cómo no sentir,
Alejandra,
desnudos tus ojos,
devorando sin pausas los insomnios con el llanto a la intemperie,
respirando de la espera que arde debajo de otros pasos.
Te envuelven los temores de la espuma
de otra orilla que lleva tu nombre
y la muerte del pájaro profeta.

¿En qué jardín de lilas me has de esperar, oculta en el lenguaje,
para beber el frío y el viento débil que te acuna?

Si a tu lado caminan inertes tus huesos vagando,
si la noche sufre
y te ausentas de la niña que te invoca al otro lado del espejo.
Si cierras las puertas, humedeciendo las palabras vestidas de vacío,
prisionera en la jaula solitaria.

Te dejaste caer y doler.

Y señalaste tantas veces el infierno
hasta pulverizarte las manos y los ojos,
hasta que el fuego de la noche se arrastró por tu sangre.

Y te observé temblar,
cada vez más lejana de la seda sonámbula,
hasta ser verbo de la muerte y su sombra.

Ma. Soledad di Pasquale Sanchez.

"Escrito del Colectivo" -Cadáver exquisito para la Presentación

2007-05-14T14:12:00.000-03:00

Quizás pareciera que las palabras nos aúnan,
pero no. Poetas incurables, nos acercan los libros.

Y cómo no ser amantes oportunos e inoportunos
de la letra y su noche amante.

Nunca hay oportunidades tan oportunas
que nos abran constantemente al verso.

Y aunque sabemos que no tenemos París,
podemos seguir soñando desde este otro mundo posible.

Y nos gusta cultivar la poesía y de vez en cuando
reaparecer en cuentos, a pesar de que creemos
que vamos caminando, simplemente...

Juli, Sole, Nati, Leo, Jose

La presentación

2007-05-12T18:00:00.000-03:00

1ª foto: monólogo a cargo de Lucas Ranzani

2ª foto: Homenaje a los grandes: Cortázar, Pizarnik, Orozco, Benedetti y Neruda en palabras de los sub-20.

3ª foto: momento del sorteo, conducido por Nadia y Germán

4ª foto: los sub-20 en el escenario

5ª foto: mini-recital de Alejandra Caballero

¿Por qué me haces esto? 5 (re-programado)

2007-05-04T15:09:00.000-03:00

Así es, finalmente, llega "¿Por qué me haces esto? 5", publicación literaria del grupo. En esta presentación contamos con:
- Lucas Ranzani, quien hará un monólogo.
- Alejandra Caballero Rojas, integrante del grupo Sonido Lila, quien se encargará de la parte musical.
- Sorteos, a cargo del grupo.
- Servicio de Buffet, a cargo de La Urdimbre.
- Su presencia.

¡Los esperamos!

Nueva fecha

2007-04-20T22:43:00.000-03:00

La presentación de ¿Por qué me haces esto? 5 se llevará a cabo el Viernes 11 de mayo a la misma hora y en el mismo lugar.
¡Los esperamos!

Por qué me hacés esto V: fecha reprogramada

2007-03-31T22:04:00.000-03:00

Se ha decidido posponer la presentación del cuadernillo "Por qué me hacés esto V" debido a las lluvias torrenciales (y los consecuentes anegamientos) que están afectando a la ciudad de Santa Fe.
Además, el pronóstico para los próximos días no es alentador al respecto.
En estos días, se informará la fecha reprogramada.

¿Por qué me haces esto? V

2007-03-13T21:20:00.000-03:00

Presentación a cargo del Grupo Literario Juvenil de la Asociación Cultural "El Puente" de la quinta publicación de ¿Por qué me haces esto?. Textos de María Julia Ruiz, María Soledad Di Pasquale, Leonardo Pez, Germán Zaffi, María Virginia Tuells, Maximiliano Bonín, Valeria Ansó, Paula Yódice, Pablo Brunet, Josefina Dallafontana, Víctor Rosas, Natalia Gigliotti, Arturo Castro Godoy y Nadia Román.

Obra de Teatro a cargo del grupo "La Mastícora Rapas" (si... rapas con s... "porque rapa"). Dirección y Guión: Diego Tomas. Actuación: Diego Tomas, Celeste Abbá, Fausto Botta, Mauricio Savarino y Victoria Castro. Sonido e iluminación: Roque Costanza. Aclaración: obra no apta para personas con problemas renales.

Show Musical a cargo de Mauro Cappadoro en clarinete y José Chemes en guitarra.

Sorteos a cargo del Grupo Literario Juvenil.

Servicio de Buffet a cargo de Centro Cultural La Urdimbre.

Se viene... se viene...

2007-02-09T01:09:00.000-03:00

Viernes 30 de marzo

La Urdimbre

¿Por qué me haces esto? V

(Wiiiiiiiiii, se viene! se viene!)

Un poco de publicidad...

2007-01-24T23:25:00.000-03:00

El otro día estaba dando vueltas por la web... y fui a para a la página de guiafe... busqué en la sección de literatura de Santa Fe, y vi que podía recomendar un sitio... ¿qué mejor que llevar a "¿Por qué me haces esto?" ahí?
http://www.guiafe.com.ar/directorio/files/index.php?c=124

Flashback bis: ¿Por qué me haces esto? I

2007-01-24T20:43:00.000-03:00

Flashback

2007-01-24T20:36:00.000-03:00

Pero qué bueno levantarse un sábado y gambetear a la rutina con un quiebre de cintura mientras una tribuna repleta de llovizna grita "oooole".
Qué bueno sacarle la lengua a las urgencias y largarse por la ruta con la ventanilla abierta para que el viento desdibuje las nefastas muecas lunesaviernesadas.
Pero qué bueno que haya asado, y vino, y amigos, y mate, y torta, y canto, y risas, y música, y poesía, y truco, y fulbito sobre el pasto como cuando éramos chicos.
Qué bueno echarse sobre el verde y dejar que el sol acune tanta, tanta alegría.
Pero qué bueno homenajear a los pulmones con una regia tajada de aire sano.
Qué bueno volver a comprobar, con los propios ojos, que el horizonte es ese renglón chanfleado que se escurre tras los árboles, y no esa línea despareja de cemento que obstruye los crepúsculos.
Pero qué bueno terminar la jornada sabiendo que hemos sumado un recuerdo más a ese inventario final que algún remoto día habrá de salvarnos de la nada.
Pero qué bueno, che, verdaderamente qué bueno esto de andar sintiéndose, aunque sea de vez en cuando, tan entusiastamente vivos.

Alfredo
16-10-04
(a propósito de cierto viaje...)

Blog

2006-12-26T14:48:00.000-03:00

Los invito a visitar mi blog indiciospanicos.blogspot.com
Felicidades!!!!!
Leo

Una cronopia en acción

2006-12-01T13:15:00.000-03:00

La tarde se hace añicos
y tu olvido me lleva
al eterno deseo de volar.

Lo más urgente es
despegar de estos pies
el aliento a soledad.

Y mi espalda se eleva
al saber una mano cerca, al sentir el veneno sutil que proporciona una lengua

Josefina Dalla Fontana

el huidobriano!

2006-11-25T18:55:00.000-03:00

El agua que dimana

Entre el mar y el río
se escapa el pintor
sin que lo vean

Entre el mar y el río

Entre el río y la orilla
se escapan los colores
y las infraestructuras

Entre el río y la orilla

Entre la orilla y el hombre
se bostezan el allá
y el más allá

y hay un lento cauce:
un agua que dimana

Entre la orilla y el hombre

Entre el hombre
se escapa la leve poesía
(pero nadie la recuerda)

Leonardo Pez

La premiada

2006-11-19T13:39:00.000-03:00

LOS ROSTROS SE DESHACEN

Los rostros se deshacen, se evaporan
pero consigo recordar las palabras

sé que morí varias veces
en suspiros ajenos y me dejé ir...

Me dejé arrastrar por otras olas
y otros vientos. Y me dejé nacer de nuevo

Volví a conocer la debilidad de la carne
en otras bocas, entre otros pliegues
descubrí la inocencia embriagadora
de la piel extasiada hasta los huesos

respiré de nuevo, sola y conmigo
los rostros volvieron a deshacerse,
pude recordar las palabras
volví a morir, sólo debo dejarme nacer.

Natalia Gigliotti

Sonido Lila

2006-11-14T19:13:00.000-03:00

Sonido Lila
24 de Noviembre de 2006
Living 33 (Belgrano 2719)
23.00 hs.
Anticipadas $5 (anticipadas@hotmail.com)
Entradas en la puerta: $6

La querida Solecita

2006-11-11T13:07:00.000-03:00

La ventana cerrada. Y seguimos acá, del otro lado del ocaso transparente de los días, donde ya nadie llora las noches que no llegan y los pasos que no arden. Tu boca no es la misma, y la cama que moldeamos con sábanas y lunas se equilibra de relojes sin arena y margaritas de espuma melancólica. Sabe Dios, o quién… cuál es el resultado de los días y las horas frente a tu cuerpo helado y tergiversado por el aire… no creo yo saberlo. Mientras tanto seguís ahí, y la ventana cerrada acompaña la espalda solitaria que, cargas como cruz… de años sin miradas y sin roces.
Yo también espero un amanecer diferente, pero ya sin ventanas donde ocultar tú sombra.

Sole- 20/01/06

La poeta del insomnio

2006-11-03T22:13:00.000-03:00

Afuera hay sol.
No es más que un sol pero los hombres lo miran
y después cantan.

Yo no sé del sol.
Yo sé la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento.
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidad bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.

Alejandra Pizarnik

La poesía

2006-10-18T00:09:00.000-03:00

LA POESÍA ("El mundo que respiro", 2000)

La poesía / altillo de almas
puede ser amplia o muy estrecha
por eso la odian o la aman
con ardor y perseverancia

vitrales para la tristeza
suele ser su modus vivendi
tragaluz para la utopía
es su desquite de bondades

y vaya cómo la maltratan
por su verdad sin paliativos/
con sentimientos abre penas
con penas nos traduce al prójimo

quizás es un modo de alentar
o una variante del milagro
la salvación del abandono
o un caminito hacia el amor

es su misión / la poesía
hace posible que esto siga
cruce la historia en un fulgor
deje al pasado en sus hojarasca
y le haga guiños al futuro

en el altillo de las almas
la poesía sigue indemne
no es un azar / no es un ombligo
madera y dios / música y aire

es una drenaje de la vida
que enseña a no temer la muerte

MARIO BENEDETTI

El papá de los cronopios

2006-10-11T13:47:00.000-03:00

...Y así me había encontrado con la Maga, que era mi testigo y mi espía sin saberlo, y la irritación de estar pensando en todo eso y sabiendo que como siempre me costaba mucho menos pensar que ser, que en mi caso el ergo de la frasecita no era tan ergo ni cosa parecida, con lo cual así íbamos por la orilla izquierda, la Maga sin saber que era mi espía y mi testigo, admirando enormemente mis conocimientos diversos y mi dominio de la literatura y hasta del jazz cool, misterios enormísimos para ella. Y por todas esas cosas yo me sentía antagónicamente cerca de la Maga, nos queríamos en una dialéctica del imán y limadura, de ataque y defensa, de pelota y pared. Supongo que la Maga se hacía ilusiones sobre mí, debía creer que estaba curado de prejuicios o que me estaba pasando a los suyos, siempre más livianos y poéticos. En pleno contento precario, en plena falsa tregua, tendí la mano y toque el ovillo París, su materia infinita arrollándose a sí misma, el magma del aire y de lo que se dibuja en la ventana, nubes y buhardillas; entonces no había desorden, entonces el mundo seguía siendo algo petrificado y establecido, un juego de elementos girando en sus goznes, una madeja de calles y árboles y nombres y meses. No había un desorden que abriera puertas al rescate, había solamente suciedad y miseria, vasos con restos de cerveza, medias en un rincón una cama que olía a sexo y a pelo, una mujer que me pasaba su mano fina y transparente por los muslos, retardando la caricia que me arrancaría por un rato a esa vigilancia en pleno vacío. Demasiado tarde, siempre, porque aunque hiciéramos tantas veces el amor la felicidad tenía que ser otra cosa, algo quizá más triste que esta paz y este placer, un aire como de unicornio o isla, una caída interminable en la inmovilidad. La Maga no sabía que mis besos eran como ojos que empezaban a abrirse más allá de ella, y que yo andaba como salido, volcado en otra figura del mundo, piloto vertiginoso en una proa negra que cortaba el agua del tiempo y la negaba.

cap. 2 Rayuela

En la bienal

2006-09-22T11:47:00.000-03:00

Bienal 2006

2006-09-17T15:26:00.000-03:00

LUNES 18
RECTORADO UNL
20:00 CAFÉ LITERARIO [ patio sobre San Jerónimo ]
- Cuento: Valeria Ansó, Rodrigo Barba, Arturo Castro, Federico Cáneva, Edgardo Erard, Cintia Gutiérrez, Federico Miranda, Ana Lucía Antony.
- Poesía: Lucio Borgna, Alejandra Caballero Rojas, Leandro Ariel Calamante, Carolina Catalano, Martín Copponi, Josefina Dalla Fontana.

MARTES 19
RECTORADO UNL
20:00 CAFÉ LITERARIO [ patio sobre San Jerónimo ]
- Cuento: Nelson Ramírez, Lucio Borgna, Eugenio Tourn, Sebastián Zunino, Mariano Hortal, Victoria Sáez.
- Poesía: Martín Miguel Duarte, Juan Pablo Fernández, Natalia Fessia, Silvana Gesualdo, Natalia Gigliotti, Ángel Manuel Giudici, Adriana Kogan, Marcelo Mangiante.

VIERNES 22
RECTORADO UNL
20:00 CAFE LITERARIO [ patio sobre San Jerónimo ]
- Cuento: Lisandro Esthemen, Diego Segollo, María Julia Miassi, Leonardo Pez, Marcelo Margiante.
- Poesia: Matías Mansur, Bárbara Menna, Lucas Ariel Mercado, Juan Carlos Palomino, Diego Pérez, Noelia Piccirilli, Mauro Porcel de Peralta, Marina Ramayo, María Julia Ruiz.

SÁBADO 23
RECTORADO UNL
20:00 CAFÉ LITERARIO [ patio sobre San Jerónimo ]
- Cuento: Paola Molinero, María de los Ángeles Rodríguez, María Virginia Gutiérrez, María Inés Rabasedas, Gustavo García
- Poesía: Noelia Sofía Santos, María Marta Tuells, Adrián Ramírez, César Cantero, Leonardo Pez, Marcos Marionsini, Pablo Aguirre, Andrea Carolina Pereyra.

DOMINGO 24
RECTORADO UNL
19:00 CAFÉ LITERARIO [ patio sobre San Jerónimo ]
- Poesía: Arturo Castro, Boris Bellamnn, Germán Cabanillas, Jorgelina Gumiy, Josefina Bértoli, Leandro Drivet, Leila Pérez, Lucas Arese, María Soledad Di Pasquale, María Sol Abásolo, Mariano Dagatti, Matías Rodrigo Hortal, Nelson Ramírez, Sergio Peralta, Tamara Demiryi, Valeria Ansó.

¡¡¡¡¡FELICITACIONES A TODOS!!!!!

VÉRTIGO

2006-09-13T00:00:00.000-03:00

VERTIGO

Ámame
desde la palmera,
desde el instante previo
al olvido

Ámame
desde la cima,
porque estoy seguro que
amándome desde donde me amas,
me obligas a encumbrarme

Ámame en do re mi fa sol la
pero en neblinas de marte
o detrás de cristales

Ámame desde la lujuria más santa,
aclarando las virtudes ortopédicas
del encandilamiento previo al encuentro

Ámame,
pero no de a tantos ni de a sustos
sino desde la cima estéril,
que sin embargo me acerca un instante previo...

LEONARDO PEZ

de títulos extraños

2006-09-12T20:13:00.000-03:00

¿Que más decirle a tu nombre? Si el veneno que me corre por dentro se parece a la miel que te bautiza de lentas bocanadas de lilas y mercurios, lento bautismo de noche y de playa que me deja llover en una aburrida mitología cíclica, monotonía que me obliga a dejar de esculpir versos y me grita que siempre es no, no respirar no, y ese siempre no es el maldito 15 de abril que me transforma en algo demasiado frágil... que sin embargo se resiste a vivir sin vos...
Sole- July

Despertar

2006-09-03T16:48:00.000-03:00

DESPERTAR

Suave brisa, fresca

traes contigo, anexada, pegada

las melodías que respira un anochecer

Suave brisa, homogeneidad etérea

abres mi ventana

te conviertes en nada

algo tan ínfimo

para buscar mi sed

Suave brisa, húmeda

rozas mi piel sin avergonzarte

pequeños escalofríos te hacen retroceder

Suave brisa, silenciosa

canción de cuna, maliciosa

cuna, cama fría y desolada

alma, alma atormentada

Julia Cappadoro

Armando los cuadernillos

2006-09-03T15:21:00.000-03:00

Y acá estamos.. armando los dichosos cuadernillos el día antes a la presentación... Quedaron MUY LINDOSSSSS

Contacto

2006-08-19T21:47:00.000-03:00

Nuestras direcciones de correo...

Nuestro mail: porquemehacesesto@gmail.com

Alfredo Di Bernardo: alfdibernardo@ciudad.com.ar

Josefina Dalla Fontana: josedallafontana@hotmail.com

María Soledad Di Pasquale: circo_beat@hotmail.com

Valeria Ansó: valegranlady@gmail.com

María Julia Ruiz: july_77@hotmail.com

Paula Yódice: sartadecopionas@hotmail.com

Maximiliano Bonín: maxibonin@hotmail.com

Leonardo Pez: leonardojfry@hotmail.com

Natalia Gigliotti: nataliagigliotti@hotmail.com

Nadia D. Román. nadiadenise@arnet.com.ar - nanu_1987@hotmail.com

María Virginia Tuells: marivituells@hotmail.com

Alejandra Caballero Rojas: alejandracaballero14@hotmail.com

Víctor Rosas: viktorgrosas@hotmail.com

Arturo Castro Godoy: depravaciontotal@hotmail.com

Julia Cappadoro: juliacappadoro@hotmail.com

Pablo Brunet: pbrunet_85@hotmail.com

Juan Ignacio Barnetche: juani_bar@hotmail.com

La canción que no dice nada

2006-08-19T19:28:00.000-03:00

LA CANCIÓN QUE NO DICE NADA

"La próxima canción no dice nada", anuncia Alejandra desde el escenario, con voz tímida. Los del público sonreímos a medias; no queda claro si se trata de una broma o no. Quizás advirtiendo lo equívoco de su comentario, Alejandra se apresura a ampliarlo: "Quiero decir, ninguna de las palabras significa nada; son todas inventadas".
Pienso -¿cómo no hacerlo?- en el célebre capítulo 68 de Rayuela (el de "Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso"). La idea me entusiasma. Parece que asistiremos a un juego literario, un malabarismo lingüístico como el que, con tanta maestría, plasmó Cortázar. No me extraña: los poemas de Alejandra suelen desplazarse por los territorios del delirio con grácil soltura.
Los dedos comienzan a deslizarse sobre la guitarra y, tal como suele suceder cada vez que canta, la voz de Alejandra se transforma. En sólo un abrir y cerrar de corcheas, se despoja de su timidez y vuelve a revelar esa fuerza sugerente que la distingue. Una fuerza que no parece provenir de la garganta, sino desde un sitio interior más recóndito.
La canción responde plenamente a lo anunciado; parece compuesta en un dialecto indígena, o en un ignoto idioma eslavo. Pero su ejecución no deja espacio alguno para la vanidad de los prestidigitadores. La letra, es cierto, no se entiende. Pero se siente. Y es justamente la expresión de la voz lo que excluye por completo toda posible condición lúdica. Definitivamente, esto no es un juego. Al menos, no un juego insustancial. "Ninguna de estas palabras significa nada", ha dicho Alejandra. ¿No significan nada? ¿Por qué, entonces, la canción resulta tan inquietante, por qué es capaz de remover algo en el fondo de nosotros y conmovernos? ¿Por qué si sólo escuchamos sílabas ininteligibles es posible reconocer el llamado visceral que las mismas traen a cuestas? ¿Por qué una serie de vocablos indescifrables permite que ese sentir profundo abandone el subsuelo donde mora y se arroje hacia nosotros en busca de una mano tendida en la cual posarse?
El acorde final se desvanece en la madrugada y su disolución nos deja un poco vacíos. Aplaudimos.
"Esta canción no dice nada", anunció Alejandra.
Es curioso. Yo siento que lo dice todo.

Alfredo Di Bernardo

Un nuevo invitado!

2006-08-14T21:30:00.000-03:00

Queridos amiguitos
No es por nada, pero necesitaba subir algo referente a esta BESTIA de la literatura... Lo conocí el año pasado y me voló la cabeza. Hay a muchos q ya les pasó lo mismo no? jaja

así que quería dejar esto nomás, y saludos, y felicitenmé porque aprendi a usar esto!

..."Yo podría caerme de destino en destino, pero siempre guardaré el recuerdo del cielo. ¿Conoces las visiones de la altura? ¿Has visto el corazón de la luz? Yo me convierto a veces en una selva inmensa y recorro los mundos como un ejército."

Nosotros

2006-08-12T17:27:00.000-03:00

Acá estamos (casi) todos.

¿Por qué me haces esto? IV - Textos

2006-08-12T16:58:00.000-03:00

Y acá está el cuadernillo... todos los textos que publicamos... Para aquellos que no tienen el placer de tenernos entre sus manos.

Imposible escaparse,
lo sabes y,
aún así,
te lo cuento:
Me atrevo
a la palabra y al verso
para alimentarme
de repente
en el intento de dibujarte
sobre un papel arañado
el alma en sílabas.

*Josefina Dalla Fontana*

XXV

Los sinónimos se hacen agua
cuando intento compararte y retenerte en la lluvia de mis noches de hierba seca.

Y goteo y humedezco mis manos con las ramas de los árboles esbeltos que oscurecen el ocaso en la mañana serena y rojiza.

Me convierto en papel, en tinta, en muerte y arena
cada vez que comprimo tus ojos en la memoria de mi sangre.

Y no dejo que te alejes de mí, al menos en recuerdos violáceos.

Y voy hacia vos aunque mis piernas de arcilla no quieran verte.
Aunque mi piel no comprenda el Lejos de los días.

Me convierto en papel y voy hacia vos y te enumero…
más allá de las risas y los llantos, más allá de las sábanas estériles de arrugas y desvelos.

Aunque nos sobren las pausas. Y nos falten las alas.

*María Soledad Di Pasquale*

Déjate decir, dejame decirte y jugar con mi voz en tu nombre

El pasado; nombres, rostros, voz. Hoy solamente soy yo. Este silencio se vuelve invocación, este ser es para nada. Tanto dolor, tanto dolor adentro y personas que no están para leer estas palabras. Mil palabras lejos de la realidad. Tanta ausencia hablada, ausencia dicha, inesperada.
De repente, Alicia sigue en aquel país, Julieta en aquel amor por siglos y letras. Quizás yo quede acá, petrificada en este dolor humano y demasiado real, este dolor para siempre, como lo inexorable es eterno. Porque, de repente, ya no puedo ser más que dolor dicho en primera persona. Pena. Ausencia. Serena soledad.
Pienso este llanto, digo este llanto que me captura y así me enjaulo en esta pena, en esta lejanía. Estamos tan lejos los unos de los otros que ninguna carta-libro-palabra nos acerca.
Decir es herirnos incansablemente. Decirme, decirnos, decirlos. Doler, duele, dolemos, en el otro. Podemos doler en toda el alma, en todo el amor. Solamente tenemos que decirnos, decir los nombres que no están y nunca dejan de significar.
Mil veces juramos con gloria morir, y nos matamos cruel y dulcemente, tristemente, con cada susurro. Decimos el silencio que es nuestra herida, decimos el cariño y la añoranza. Digo esta pena, digo tu nombre y el mío, digo Me acuerdo de cuando me nombrabas y todavía mi nombre me traía hasta tus ojos.
El pasado son nombres, son voces que nunca están y nos traen de vuelta. Hasta que ya no podemos ser otra cosa.

*Valeria Ansó*

Hay tanto de domingo en tus ojos

Tanto de tarde lluviosa
extraña melancolía que me hace feliz.

Tanto de sauces y palomas y aire
este siempre aire para respirarlo
siempre aire y humo
siempre bruma y siempre

siempre.

Tanto de escaleras y caracoles
cansancios monótonos de otro tiempo

Hay tanto de oscuro que no veo
tanto de ojos dentro de tus ojos

tanto de cárcel y paréntesis
desesperaciones aburridas

Tanto de tristeza
Tanto del mundo

crónicas submarinas
sol y sombra de las horas,
de los lagrimales,
de los pétalos de sangre,
de la oscura visión que te sabe tan lejano a esta tierra

Y sin embargo
siempre

Triste noticia saberte tan real.

*María Julia Ruiz*

Y de repente lejos es cerca
si pienso en mí como ramificación
como una ramificación tuya.
venas como ramificaciones
perfluir apasionado apasionante
por todo el cuerpo.
Energía.
Energías encontradas

*Paula Yódice*

PRELUDIO

Ojalá mañana, el Sol grite a los cielos
que las estrellas cieguen sus brillos
que la Luna muestre su misterio
y la noche su olvido.

Ojalá que hoy
los frutos maduren pronto,
que las aves canten en coro
y que las flores se abran al mundo.

Ojalá en el ayer
hubiera amanecido
hubiese existido,
pero ya no puedo ser.

*Maximiliano Bonín*

SOY MI DESTINATARIO

soy mi destinatario
porque así lo requieren estos gajes de la locura

y entonces, mientras espero mi respuesta
con la sabiduría de mí mismo
me sorprendo en un derrame – encinto de filatelia,
al verme duplicado (al frente y al dorso)

soy mi destinatario
para apagar los delirios de la esquizofrenia con buena voluntad

cada martes reviso el buzón,
y estoy ruborizado de tanta simpatía con mi otro yo

soy mi destinatario,
así que quita tus ojos de mi carta

*Leonardo Pez*

II

Alguna vez él soñó un cuerpo hecho de brisas, esas brisas matinales que despeinan y erizan las pestañas. Soñó un cuerpo hecho de brisas danzarinas. Cuerpo de mujer, dijo, porque es el más bello de todos los cuerpos. Cuerpo de mujer brisa que baila desnudo sobre una hierba azul marina feliz. Cuerpo hecho de aire océano hierba alegría. Sin vicios pero sin perfección. Porque sería aburrido, dijo.

Alguna vez, ella vio a los pies de su danza un hombre hecho de piel y de sangre sobre algún vacío absoluto más grande. El hombre miraba, dijo, miraba la hierba y la danza y no entendía. Ella vio su sombra, y vio los ojos anochecidos y vio una soledad sola y dolida y cansada.

Él no pertenecía, él no era más que su sangre y su piel y su sueño del cuerpo femenino hecho de brisas. Él no entendía que era parte de ella.

Y ella lo veía siempre. Y él miraba, sintiéndose espectador de una rareza única, de una belleza imperfecta y hermosa.

Alguna vez el olor de la hierba. Alguna otra vez la caricia de una brisa. Para que el vacío se esfumara, para que él entendiera, para que él aprendiera a ver.

Existen esas brisas matinales que despeinan y alegran. Brisas que vienen bailando al son de quien sabe qué músicas. Alguna vez lo habrán sentido. Primero llega ese olorcito a hierba fecunda, a mujer brisa feliz. Detrás, él viene susurrando bajito los amores y se puede ver cómo se despoja de la piel y la sangre y se desnuda de viento, silbando a su musa el amor, y bailando y llenándose. Alguna vez lo habrán sentido.
En fin, son sólo las brisas esas. Que despeinan porque andan enamoradas y no se fijan al caminar.

*Natalia Gigliotti*

(OLVIDAR)

Como si dejar de respirar
fuera dejar de sentir o pensar
o si fuera fácil doblar las alas,
cerrar la ventana
y vivir de los pies.

Pero no.

El azul no se convierte en celeste
y la nube no elige su forma
y deja jugar a la mirada
con el azar y el pensamiento.

Tal vez no es tan difícil
cesar de ser aire
y no mirar a los ojos
buscando un alma ilimitada
o una letra descuidada.

Pero no.

La quietud aguarda
el fuego arde como siempre
y la rosa espera
en su refugio de cristal
sentir la brisa liberadora.

Quizás se pueda olvidar los atardeceres
detener el canto de la vida
guardar las emociones
y ser un poco piedra
un poco igual a los demás.

Pero no.

La luna que no baja,
las estrellas siguen brillando
y el viento lejano
acaricia mis sueños
y no los lleva.

*Nadia D. Román*

LIMONERO

Puedo pasar horas viendo escurrir gotas de lluvia por el limonero, es casi melodioso.
El vibrar de las hojas con el golpe de vida y esas mágicas piruetas de las gotas fuertes, las que caen con envión, formando un medio círculo perfecto y cayendo al piso, o esas arrogantes que llegan con tal ímpetu que revientan como vidrio salpicando todo, desmenuzándose en mil gotitas.
Si, es increíble, toda la estructura del árbol queda cubierta de cristales de agua, como perlas transparentes; y uno puede sentir el ácido de la gota que acaricia un futuro limón, ahora verde.
Momento culminante: una gota picarona cae justo en el extremo superior de una hoja, que se encuentra en la punta de una rama, y ahora sí, el deleite es inminente: comienza a desplazarse, a resbalarse por todo el camino de la rama de forma tan lenta y sugestiva como quisiera pasear mis dedos por tu espalda y, bruscamente, se detiene colándose en las nervaduras de otra hoja y esta vez mira el precipicio, se bambolea dubitativamente y pende de la punta; lo piensa yo que sé, un minuto quizás y con actitud feliz cae desde lo alto, se arroja a la tierra y da comienzo nuevamente al ciclo de la vida.

*María Virginia Tuells*

VUELVO AL MUNDO

Son señales penitentes,
hembras que anudan arcos de los cielos,
hombres caminado sin escrúpulo austero…
y mi sien, hipnotizada de rulos.
Soy este escudo de rocas,
arco de nailon,
rosa que llora y puente que encanta.
mundos de imagen,
muertes de rojos
y mis cenizas son éstas,
tu mendiga de magia… a veces loca.
La calle de nieve, los ojos de tiza,
los surcos de ampollas y las
ranuras de incienso.
Como escucho los sonidos,
como duermo con pesares de miseria
y despierto nublado, sol…sin rayos
tanto opaco, una neblina que luego se disipa
y vuelvo…al mundo.

*Alejandra Caballero Rojas*

Pequeñas gotas recorren tu espalda, encierran un trozo de tus ojos café
un instante perdido sobre la altura de tus labios
rozo tu piel desnuda, alcanzo por un segundo eso que llamas corazón
miro tus cabellos cenizas, escribo una rosa en tu ombligo,
mis pupilas te descubren, y es cuando mi alma late contigo
descansa tu respiro sobre mis hombros
y es entonces que un pedazo de tus sueños rasga mis oídos...
y mi boca dibuja una palabra, unas sílabas... la síntesis de una dulce
caricia...
lo sé......... es tu nombre

*Víctor Rosas*

Llueve,
el mundo se va a acabar y no parece importarnos.

te contemplo desde los pies,

duermes como duerme un pétalo,
con la calma que tienen las nubes para no caminar de prisa.

te miro en silencio,
- te miro como se miran las cosas brillantes,
con asombro meditativo-
y te descubro de a poco,
te recorro lentamente con tacto de ciego o de equilibrista.

te amo como desde una isla,
a flechazos,

te encuentro entre las sábanas como se encuentra al sol entre los dedos. La vida se ha convertido en esto que nos hace sentir el pecho lleno de luceros tibios, tormentas en el bosque, poemas de pizarnik,
caricias silenciosas y palabras que te dije al oído.

La vida contigo es una gota de océano,
es una vida de maleable, de bolsillo.

te miro mientras duermes y puedo cerrar los ojos porque te he memorizado de a poco, de forma minuciosa y exacta,
te llevo conmigo como llevo los dedos o mi amor por la botánica,
en un maletín de aire o de corales violáceos,

permaneces conmigo entre las uñas y los párpados,

te mantengo intacta entre yo y el yo que te mira,
entre voces y caminos que se superponen en mí y en el mundo,

te amo con una constancia arácnida,

con empecinamiento y premeditación budista.

te amo hasta que nos quedamos dormidos
hasta que tu mano y mi mano son una,
hasta que me duele,
hasta el silencio.

*Arturo Castro Godoy*

XXVII

2006-08-09T00:19:00.000-03:00

Aclaro que es una oda futbolística, así que nada de de quejas!!! jajaja
Leo

XXVII

Me siento como este cinco
despoblado y oprimido,
en medio de una soledad chabacana

Desde otra perspectiva,
me encuentro nihilista,
pero con veinte años más

Necesito que algún poblador de esta aldea
me señale un plural
que guarezca esta utopía

(si jugamos con doble enganche,
y hasta con doble arquero,
¿por qué no jugar con doble cinco?)

LEONARDO PEZ

Afiche...

2006-08-01T12:14:00.000-03:00

Y para alegría de muchos (al menos nuestra) llegó la cuarta publicación de ¿Por qué me haces esto?

¿Quiénes somos?

2006-07-28T11:56:00.000-03:00

Al fin, después de cuatro entregas de la revistita, nos decidimos a presentarnos formalmente ante ustedes, padres, hermanos, amigos, enemigos, desconocidos, bienvenidos.
Lo difícil es hablar de nosotros, nosotros mismos ¿qué somos? ¿qué hacemos?
Somos jóvenes, a veces un poco niños, a veces un poco adultos.
Algunos solemos faltar largas temporadas a los encuentros, otros vamos siempre.
Dicho sea de paso, los tan renombrados Encuentros Literarios Sub 20 ya no merecen su distintivo nombre, ya que muchos hemos pasado la línea de edad estipulada, pero como tenemos a Alfredo bien amenazado no nos echa (no, mentira). Alfred es, para afuera, nuestro coordinador, pero para adentro es el único adulto permitido, porque sabemos que su almita compañera es tan niña, tan joven y tan semi adulta como las nuestras.
En fin, lo curioso, quizás, de nosotros, es que amamos la palabra escrita, la que escribimos, la que otros escriben.
Es difícil decir qué somos, quiénes somos. Somos esa terrible desorganización con nuestros propios papeles, ese despiste que recopila copias y sobres para certámenes, la desesperación de una idea latente a la madrugada: a veces levantándonos porque es demasiado buena para dejarla pasar, y a veces arrepintiéndonos a la mañana, somos la lectura que no pararía nunca si tendríamos un tiempo paralelo al común del tiempo, somos la palabra que se dice sin vergüenza, aunque sea “el poema que no decimos”, somos los devoradores consumistas de las historias que dan vueltas por las librerías, somos la fiebre de decir lo que tenemos que decir de a gotitas, en versos, somos los finales tristes, las tardes de domingo, de vez en cuando un poema de Pizarnik y a veces hasta podemos tocar ese Altazor que nos prestó Huidobro, nos gusta pedir prestado algún verso de vez en cuando, de Borges o Cortázar o del que está sentado al lado nuestro, somos la metamorfosis de un mundo en calma, la extraña sensación que nos hace sabernos no tan solos en este universo de letras, somos el espacio en blanco que se presta para confesiones, para confusiones, para recomendaciones, somos mujeres hermosas y hombres sensibles cada vez que hablamos de Dolina, somos nuestras propias influencias en el momento de la escritura
somos todos algo de cronopios y un poquito de famas .
Somos como todos, como ustedes: pequeñas almitas (quizás grandes a veces) que buscan, que curiosean, que se entristecen, que se alegran, que encuentran. Acá encontramos amigos. Gracias a la palabra no sólo nos conocimos y aprendimos a compartirla, sino que también aprendimos a querernos y a compartir otras cosas, otras salidas y otras cervezas, y otras charlas y otros amigos.
Si, eso somos. Amigos. Por la palabra. Gracias a la palabra.